Con lenguaje literario te nombro, madre,
música antigua que arropa el alma,
tus manos son verso y tus pasos, calma,
no hay pobreza lingüística en tu arte.

Usas recursos que no enseñan libros:
una caricia, un suspiro, un abrigo,
con sensibilidad bordás los días,
dando sentido a nuestras melodías.

No castigos, no escatológicos rezos,
sino abrazos que salvan del exceso.
Tu abandono fue lucha, no despojo,
y aún en el silencio fuiste refugio rojo.

No caíste en vicios, ni en explotación,
tu amor fue rebelión, no sumisión.
Aunque el mundo ofrecía rawitismo y violencia,
tú ofreciste dignidad… y resistencia.

Tu voz es musicalidad que guía,
resuena como faro en la noche fría.
Y en cada gesto, en cada gesto mínimo,
hay poesía: madre, sos el ritmo íntimo.