Yo nací en Riobamba, una ciudad que no ruge, pero respira hondo entre montañas, como si cada mañana se despertara con paciencia. Aquí el tiempo no corre, camina despacio entre el frío seco y el sol que cae dorado sobre las casas y plazas. Riobamba no presume, pero quien la conoce no la olvida: es madre silenciosa de historias antiguas, de luchas que nacieron entre adoquines y que aún se sienten en el murmullo del viento. Mi infancia fue andar entre mercados con olor a especias, escuchar misa bajo cúpulas coloniales, y mirar al Chimborazo sin saber si era montaña o un dios dormido ya que crecí con ese pensamiento porque mi mamá lo decía en las reuniones familiares. No es una ciudad de excesos, sino de detalles: el saludo de un vecino, el sonido de una banda en la esquina, una fiesta que mezcla fe, música y memoria. Nací aquí, donde todo parece quieto, pero en el fondo late con fuerza una identidad que se hereda sin necesidad de palabras.